Un. Une respiration. Une expiration. Un cri. Un bébé fier de naître, de voir le jour pour la première fois, sans avoir conscience de l’enfer qui l’attend. Sept sera son prénom, preuve des tics d’une mère partie trop tôt, à peine connu, vague souvenir sans formes et sans visage. Ward sera son nom, preuve d’origines irlandaises oubliées, disparues dans les brumes du temps, qui ne laissèrent qu’un amour pour la mer et l’alcool.

Deux. Deuxième bébé. Différent, malade, mais survivant. La mère, éjectée sitôt l’accouchement terminé. Le père, deux enfants à charge, désespéré, se laissa sombrer dans l’alcool, finissant par être plus souvent ivre que sobre. Seven se réfugia dans les livres qui traînaient sur les étagères, de son petit salon, de la bibliothèque. Il s’évada dans de vieilles images de mer et de bateaux, possessions précieuses de son père, héritages d’ancêtres aux noms oubliés. Sur ses petites jambes, il parcourait les couloirs de l’Arche, interrogeaient les gens sur telle ou telle chose, sur ce qu’ils faisaient. Il essayait d’apprendre le maximum, se passionnait de tout, c’était le petit garçon curieux qui fouinait partout, que tout le monde aimait bien.

Trois. Trois coups. Suivis de quatre autres. Toujours par série de sept. Peut être était-ce le prénom, peut être était-ce le souvenir de sa défunte femme. Ce devint un rituel. Seven encaissait, ne bronchant pas. Jamais. Tenant pour sa petite soeur, celle auquel il finit par dédier tout son temps. Il l’emmenait à l’école, à la Medic Station, au réfectoire. Il l’aidait à faire ses devoirs, à se maintenir, malgré sa déficience intellectuelle, à niveau. Il vivait pour elle, se brisant un peu plus à chaque coup du père, se reconstruisant tant bien que mal dans les livres.

Quatre. Quatre mots libérateurs. “Votre père est mort”. Étouffé dans son vomi. Plus de coups, d’insultes. Vingt ans au compteur, infirmier en passe de devenir médecin, Seven gagnait juste assez pour continuer de s’occuper de sa petite soeur. Vingt ans de violences, physiques et psychologiques. Elles laissèrent des marques, des cicatrices, des crises d’angoisses difficilement gérées par quelques pilules. Elles l’avait transformé en un être à peine humain, qui ne se définissait plus comme tel depuis longtemps. Un être colérique, craignant à chaque seconde de se reprendre sept coups.

Cinq. Cinq années. Longues, difficiles, à vivre au jour le jour, à avoir la constante impression d’être sur un fil. Un fil fragile tendu au-dessus du vide. La petite soeur, ce bébé survivant, mourut sous les balles d’un garde. Un jeune garde, facilement impressionnable, perdu au milieu d’une émeute, ayant vu cette jeune femme courant vers lui comme une menace. Elle voulait des informations, son grand frère, il vit les choses autrement.

Six. Six coups de couteaux. Six départs d’incendie. Six cris. Un carnage. L’expression d’une colère trop longtemps contenue. La vengeance d’un être aimé. Plus rien ne comptait. Se faire éjecter avait peu d’importance, sonnait comme une libération.

Sept. Sept heures à attendre. Assis dans son petit salon, prêt à mourir. Mais les gardes ne l’arrêtèrent pas. La Skybox se fit éjecter, il n’y avait nulle part pour l’emprisonner, le chaos lui permit de se faire oublier. Seven découvrit la Terre. Son plus grand rêve sembla enfin possible. Il verrait la mer. Il le jurait. Il ferait tout pour.